2009

Andamos en el ajetreo, atendiendo consintiendo a nuestra familia, haciendo pavo, pierna, sopa de coditos, espagueti en salsa de chile poblano, ensalada de papa, pasteles, dulces, chocolates, comida, mas comida, mas comida, con bebida, mas bebida, mas bebida… que buen cuete mas indigestión nos da en estos días, visitas, apapachos, platicas, recuerdos, nostalgias por los que se fueron, regalos mas regalos, algunas cosas que gustan, otras que no, pero regalos al fin.
Ahora a festejar que 2008 termina, a hacernos los propósitos para el siguiente año, algunos los venimos arrastrando de hace años, no lo hemos podido cumplir, sumamos los nuevos y dejamos atrás los que si fueron cumplidos.
Espero que los rezagados se cumplan, los nuevos también y los ya realizados sigan funcionando.
A vivir el hoy, el ahora.
Mis queridas hermanas de letras, que este 2009 este lleno de inspiración, de amor y salud.
FELICIDADES

La bendicion Irlandesa

Que el camino se alce
para encontrarte,

Que el viento sople siempre
a tú espalda.

Que el sol brille tibio
sobre tú rostro,la lluvia caiga
suave sobre tus campos y hasta que
nos volvamos a encontrar,que Dios te
sostenga en la palma de su mano.

Feliz navidad amigas!

Victoria

HOMBRES SABIOS

Elige una mujer de la cual puedas decir: Yo hubiera podido buscarla más bella pero no mejor.

Pitágoras de Samos (582 AC-497 AC) Filósofo y matemático griego.



Las batallas contra las mujeres son las únicas que se ganan huyendo.

Napoleón I (1769-1821) Napoleón Bonaparte. Emperador francés.

ENGANCHADOS

Cuando la noche se va, el amor se oculta
Se oculta deslumbrado de ingenuidad al querer ser invisible
Se oculta de temor a la mirada que impacta y evade
Se oculta en la pasión vacía
Se oculta en la rutina que aparenta día a día
Se oculta en las palabras torpes
que se lleva el viento de fragilidad
Se oculta en las palabras fuertes
que se lleva el viento al explotar

Se oculta, se oculta, se oculta
Se oculta todo el tiempo de día y de noche
Se oculta en la debilidad que aparenta la fortaleza
Se oculta hasta que incendia
Se oculta hasta que nos controla
Se oculta hasta que se convierte en imán con la mirada
en la mirada que se engancha en su mirada
y nunca más, nunca más puede volverse a ocultar.

Una verdad gigante

Para combatir el antisemitismo no hace falta ser judío, como para luchar contra el racismo no hace falta ser negro. Lamentablemente, a veces parece que para combatir la discriminación de la mujer hace falta ser mujer. (Soledad Gallego-Díaz, directora adjunta del diario EL PAIS de España)

El don del exilio

Si has intentado encajar en algún molde y no lo has conseguido, probablemente has tenidos suerte. Es posible que seas una exiliada, pero has protegido tu alma.

Aunque el exilio tenga aspectos negativos, la psique salvaje lo puede soportar, pues acrecienta nuestro anhelo de liberar nuestra verdadera naturaleza y nos induce desear una cultura acorde a ella. El anhelo y el deseo hacen por sí solos que una persona siga adelante. Hace que una mujer siga buscando y, en caso de que no logre encontrar una cultura apropiada, hace que ella misma se la construya. Lo cual es muy bueno, pues, si la construye, un día aparecerán misteriosamente otras mujeres que llevaban mucho tiempo buscando y proclamarán con entusiasmo que era eso lo que tanto ansiaban encontrar.

Fragmento de Mujeres que corren con lobos. De Clarissa Pinkola Estés.
Cap. 6, pag 302 y 303.

MI BEBA

Ver su sonrisa, sus ojos brillar, esa delicada figura tan bella, femenina, exquisita y al mismo tiempo sentir su fiereza, su agresividad, su fuerza, hace que las lagrimas de orgullo, de amor se asomen a mis ojos. Ella representa todo y mas de lo que yo hubiera querido ser.
No solo ha llenado mis expectativas las supera. Es así que sé que Dios existe, en su libertad, en la mía y la de todos.

Una enseñanza (de la feminista más famosa de México)

"Nos han enseñado a tener miedo a la libertad; miedo a tomar decisiones, miedo a la soledad. El miedo a la soledad es un gran impedimento en la construcción de la autonomía". (Marcela Lagarde)

RRRUUUCAS! (a las del primer curso, a las del segundo que se ponga el saco a quien le quede)

Hijas de la.....!
Oigan pues estoy sorprendida con este blog! ..... a mi nunca me llego el mail donde decia que la M.O. abria un blog! ya se, ya se que nunca las veo y asi, pero por mail si puedo mantenerme en contacto!
De suerte la Jimenits Tapia, me dijo del relajo que tenian por las redes. Y aqui estoy. Muy feliz de ver algunas escribir.
Sale, no pongo mas, pero pronto me voy a colar, o minimo algun comentario en los escritos (cuidate Czarina jaja).

Un abrazote a todas. Se les quiere.

Alejandra Armendariz la socoyota

Retazos

Reflejos partidos, espejismos brillosos lo son
destellos trillados, hablados y desmenuzados
están pero se esfuman, están pero hablan a lo lejos
articulan, rondan y se reflejan una y otra vez.

Y a destiempo uno brinca,
se destrampa, me remueve y me remata
son espejismos, son de vaivén amado
pero a destiempo insiste y se vuelve real
y aturde con agudeza
como entero y eterno
aunque son efímeros como el tiempo.

Me deslava, me desgasta y me nutre
real y profundo, estable y verdadero
y se torna eterno
son reflejo de tierra y energía desprendible
son de peso, son de hierro, son de todo y de realidad
aman de verdad, lloran de verdad

Su amor no es efímero y su llanto es pasajero
se diluyen como el tiempo
me corrompe y me educa
y al final queda un verdadero y real
destello de eternidad.

SOMOS ESCRITORAS

Una sesión mas de taller, siempre revitalizante, haciéndonos cómplices, entre escritos, confesiones, anécdotas y risas, conociendo las personalidades, no solo aceptándolas sino admirándolas.
Alguna vez alguien comentó que eran terapias y Margarita se rió, yo tengo que decirle que si son, y mas que eso, son tierra fértil donde nuestros espíritus crecen en cada cita, regados por el agua pura y clara de las ideas de todas.
¡Como las disfruto!

valor para amar

eso que dijiste en la fiesta
del amor y de la vida
pensaba que lo entendía, pero en tus labios
sonaba a verdad

y que puedo decirte yo
si no sabía hasta hoy que existías
fue un mañana que se abría
darle un nombre a la alegría

y si te regalo mi voz
y la clave de todos mis silencios
que si antes han hablado mis miedos
hoy es mi corazón el que quiere gritar

y si lo digo como una oración
aunque sea tan terrenal este anhelo
que si antes he querido ir al cielo
hoy quiero descubrirlo en ti

y si te dejo leer en un beso
como se va fundiendo este hielo
que si antes he huido del fuego
hoy quiero ser llama por ti

y si me atrevo a decir te quiero
aunque no sepa qué contestarás
que si en la tristeza he sido valiente
hoy quiero valor para mi alma entregar

y si te digo quien soy
una mujer que puede arriesgarse a fallar
que si antes ha querido ser buena
hoy quiere simplemente amar...

LA CONFIANZA

Perder la confianza cambia todo, el amor es investigador, el placer es calculador, la alegría es sospechosa, lo tranquilo es misterioso, la pasión es desahogo.

En un susurro

Al hablarme quiero que lo hagas bajito.
Que tu boca en susurros solo se mueva,
sean tus ojos los mismos que yo vea,
para encontrarlos y perderme en esto,
que lo dicen todo sin un movimiento.
Si a mí te dirijes que también hable tu cuerpo,
para que se mueva, que me mueva,
no hay palabra, sinónimo, frase nueva,
el sonido engaña, no así el cuerpo.
Deja que ellas a mí me hablen, tus manos,
deja que tus piernas me abracen toda,
dime todo sin abrir tus míos labios
si no son para besarme no son nada.
Cuando hables conmigo busca mi silencio,
y si no es así entonces cállame,
si no es con un beso
hazlo con esa mirada...

El gigante dormido

Esta es la historia de un gigante que permanecía dormido desde tiempos inmemorables. Había estado tanto tiempo en esta somnolencia que los entes que vivían, convivían y permanecían junto a él pensaban que ésa era su naturaleza.
Se mofaban de él, inclusive llegaron a abusar de este personaje; decían que no podía estar despierto nunca porque, sencillamente, él había nacido dormido. Y entonces lo escalaban y bailaban sobre su pecho, su cabeza, sus piernas, toda superficie que podían pisar. La condición del gigante, inclusive, se había convertido en algo de utilidad: construían puentes que pasaban sobre él y también edificios. Era parte del entorno y estaban orgullosos de cómo se veía su ciudad gracias a él. Era un buen adorno.
Súbitamente el gigante empezó a moverse. No supieron bien dónde empezó todo. Tal vez primero fue un dedo, después todo el pié. A una mano le siguió un brazo y entonces empezó el desastre. Todos los entes de la aldea se reunieron porque la situación era una emergencia y sólo ellos podían solucionarla.
"Debemos cortarlo pedazo a pedazo", sugirió uno. "No", le contrarió otro, "necesitamos su fuerza, podría ser de utilidad si lo dominamos primero", "si, pero nos mataría de una pisada", contestó uno más. Continuaron con más ideas hasta que por ahí, un ente que permanecía entre las sombras alzó la voz.
"Este gigante no tiene ni idea de quién es, podemos utilizarlo, hacernos amigos de él y convertirlo en nuestro esclavo sin que él se dé cuenta". Y entonces todos callaron. El silencio sólo duró unos minutos, los entes eran lentos y debían digerir de la misma forma las nuevas ideas. Después todos asintieron.
El gigante terminó por despertarse aunque no resultó como ellos habían planeado. Hubo partes que despertaron demasiado y se apoderaron de las regiones donde le tocaba vivir, una pierna llegó a comandar la región donde vivía. Hubo otras partes del cuerpo que no tuvieron tanta suerte. Hicieron su lucha pero la somnolencia les ganó y quedaron en un letargo a las órdenes de los entes. El futuro del gigante está escrito, aunque sabe que si despierta totalmente podrá demostrar su supremacía sobre los entes, sus cadenas mentales aún no se lo permiten. Sólo el tiempo lo dirá...

UN REGALO, la vida con cuento.

Apenas hace una semana y no saben como los extraño. Cargarlos a todos, acomodarlos en maletas, cajas y bolsas. Ponerles gestos, invertarles voces, corazones, suspiros y guiños.
Cada dia me sorprenden con algo nuevo, ya tienen vida propia, una vida que vuelven a vivir y a contar en cada función, con cada mirada, con cada interpretación. Ellos son todos los personajes que de los cuentos saltan a invadir la vida real.
Pero sin los que escuchan, los que creen, los que se dejan contar, nada seria posible, no existirian y mi existencia seria menos placentera. Qué seria de Casimiro mi ratón de biblioteca soñador?,si esas miradas brillosas no creieran que puede comer letras?. No existirian las ranas que no quieren besar príncipes humanos, sino manejar una moto, ni mucho menos, existirian los polvos mágicos!.
Son los que regala la luna a unos pocos y que se reparten para mantener en forma a la memória,muy importante. También se convierte en antídoto para los desencantos cotidianos, sí, los de los más chicos y también los de que creen que ya no estan para cuentos.
Y como siempre, después de cada función yo me guardo ese regalo de comentarios, aplausos, complicidades, buscando el verdadero orígen de la sangre azul de los príncipes o la palabra más importante del mundo, intentando creer que aunque sea por un momento, podemos imaginar un mundo mejor.

Rosa Vilá

MUDA
AL QUERER HABLAR ESCRIBO
AL QUERER ESCRIBIR LEO
AL QUERER LEER SUEÑO
Y POR FIN AL SOÑAR ME ANIMO A HABLAR

AL HABLAR COMPARTO
Y AL QUERER COMPRARTIR
PREFIERO ESCRIBIR


ESCONDIDAS
AL JUGAR SUEÑO
AL SOÑAR AMO
AL AMAR ME ESCONDO

AL ESCONDERME ME ENCUENTRA
AL ENCONTARME ME AMA
AL AMARME JUEGO

AL JUGAR SUEÑO
AL SOÑAR AMO
AL AMAR ME ESCONDO
Y AL ESCONDERME ME VUELVE A ENCONTRAR

Polvos de Luna

Muy tempranito y con ganas de presenciar a nuestra lectora favorita del taller, me dirigí a la Plaza Zaragoza esperando ver a mi amiga Rosa rodeada de niños con su libro entrepiernas, arrastrados con sus cuentos y su buena dicción fuera de Hermosillo. Llegue y al bajarme del auto oí a lo lejos una voz familiar, había comenzado muy puntual así que me di prisa y seguí esa voz que había dejado el acento por lo que dudaba. ¿Quien sería? Me apresure y al dar la vuelta, la vi, ahí la teníamos en escena, con el callejón lleno, ¡que sorpresa! Sentí como si hubiese llegado tarde a clases tome la ultima butaca de la fila y disimuladamente me senté.
Comenzó sacando palabras de entre los niños, venia preparada con maletas, castillos, cocodrilos, ratones, polvos, gatos y hasta un sombrero mágico que trajo desde un país lejano. Antes de comenzar teníamos que estar listos para escuchar, así que nos convenció de afinar los oidos y aflojar la cara, esa fue la que mas me gustó, solo tienes que hacer cara de boba decía, soltar la mandíbula, el cachete y sacar el aire. Solo faltaban sus polvos de luna, esos que escurren en Agosto cuando la luna esta llena, hay que subir al cerro de la campana y tomarlos para todo el año. Magnífico, así que después de ser bautizados por la luna comenzó.
Describió a la princesa mas fresa, berrinchuda y coleccionista de palabras ¿Cuales serían las palabras más importantes? REYNO decía el Rey, sin él no existiríamos. Ella penso MANDAR, era la que mas hacía, VACACIONES le dijo la cocinera, estaba cansada de tanto guisar, PAZ le dijo guardia, claro si hubiese paz el se dedicaría a otras cosas, como el AMOR dice a lo lejos la doncella ahhh.. suspiraba Rosa junto con su público. Al final el bufón sugirió que la palabra mas importante eran CUENTOS, claro ahí caben todas las palabras que creamos importantes.
Luego surgió zapolandia un reyno de pantanos y aristocracia, ahí vivía la bella princesa sapienza que deseaba con fervor tener una moto. Sus padres estaban concertados por semejantes gustos. Y como era de esperarse ellos decidiron que lo que su hija necesitaba era un príncipe. Buscaron al príncipe y encontraron a uno hechizado en humano, la ranita tapándose las narices lo beso, y este se convirtió en: !Una Moto! Que genial, hay que saber bien que es lo que uno desea que de pronto la historia cambia. La ranita motorizada dio vueltas por todo el stage a ritmo del regeton… ¡Rosa que risa!
Y ya al final conocimos al apuesto Casimiro en manos de Rosa, esta rata vivía en una vieja biblioteca y en búsqueda de algún quesillo encontró que los libros estaban llenos de hormigas y por mas que insistió que salieran ahí seguían ordenadas las pobrecitas. Yo espero que estas hormigas si salgan a la luz del algún monitor y colorín colorado la Rosa se ha retirado.
Amiga, gracias por hacerme sentir niña entre las carcajadas de mi alrededor, por mantenerme tan entretenida, por sacarme de Hermosillo un ratito, por las risas y definitivamente seguiré tu próxima aparición.

Ängeles y su ángel

Pues sí, estuvimos en la plática de Ángeles Mastretta –de la Feria del Libro de Hermosillo- para sus admiradores, que somos muchísimos en el mundo. Que sus libros se han publicado en más de 50 países, que como a diez idiomas (incluso el chino), que su trayectoria como escritora ha sido de cuatro escalones de miles de metros de altura, premios muy importantes, que premiaron su talento y la pusieron en pocos años en los cuernos de la luna.
Es una mujer llena de energía, con una mirada sobre la vida que refresca el ánimo, escucharla siempre es un rompeolas contra la sensación de desamparo en que estamos estacionadas las escritoras y en general las mujeres.
Ella representa un parte aguas en la literatura mexicana; creó un nuevo paradigma para las mujeres, nos marcó una postura de madurez y fortaleza para reírnos de nosotras mismas y para saber que se pueden convertir las desgracias irremediables en problemas a resolver.
Que como mujer se puede una sacudir el olor a macho cabrío del patriarcado con algún perfume de frutas y una carcajada cómplice, llena de nuestra inagotable capacidad de reproducir la vida.
Ella nos ha dado todo su amor de escritora por los seres humanos (hombres y hembras) para que dejemos de estar tristes y nos dediquemos a localizar los instantes de felicidad; la realidad está llena de ellos –dice-, son como luciérnagas en la oscuridad, como estrellas en noche del campo: Infinitos en número, pequeños en apariencia y hermosísimos si los sabemos gozar.

Ella estuvo allí, en una plaza de Hermosillo llenísima de sus lectores y admiradores… mucha gente no supo que venía, la difusión fue poca y desarreglada; sin embargo Ángeles ni se enteró, porque en esos viajes se dedica a entregarse y no pregunta nada. Sólo se da.
Es encantadora. Se fue contenta, estuvo contenta y ecuánime. La gente se arremolinó después de la charla a pedirle autógrafos, la hicieron feliz, le contaron historias. Ella ama a la gente, la gente la ama.
Es encantadora.
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Hay un link nuevo en nuestro blog, compañer@s: El blog de Ángeles Mastretta en El País, el diario español. Allí pueden saludarla y compartir.

Cuento de Margarita escrito en 1984

¿A qué huele una mujer?

No es noticia, durante siglos las mujeres hemos sigo estigmatizadas sobre la manera en la que deberíamos lucir, vestir, decir, hacer u oler. Y no sólo por los hombres. Inclusive las propias féminas tenemos alguna idea de la mujer ideal y la defendemos como si ello fuera el agua bendita o el pan nuestro...
La primera vez que yo olisquié las manos de mi madre me pareció que su olor era extraño. Con la prudencia que a mí me caracterizaba desde entonces no lo mencioné. Tal vez le pregunté y ella, llevándoselas a la naríz me contestó extrañada, "a nada".
En el tocador de ella, como en casi todos los tocadores, frascos de perfume, cremas y talcos (para la fecha muy usuales entre las señoras) no faltaban. Recuerdo que uno de mis pasatiempos favoritos era ir y revolcarme en ellos, tanto como en sus cosméticos, collares y artículos varios. A esa edad casi todo era actuar por repetición así que un poco de ella tal vez me haría más grande.
La primera vez que me llevé a la naríz las manos de mi madre su olor no era agradable. Yo acostumbraba a verla mientras se vestía, peinaba y maquillaba. Veía cómo buscaba los zapatos adecuados y las pantimedias también. La estudiaba mientras escogía el bolso perfecto y, por último, aquél collar y aretes. Un apretón en el perfume de su predilección (en el momento el que estuviera de moda) y estaba lista. Su mirada en el espejo era importante. Aunque miraba hacia el frente sus ojos también estaban mirando hacia adentro, esa era, y es, la mirada de mi madre.
La primera vez que yo aspiré el olor de sus manos no me gustó lo que encontré. No sabía qué era ese olor y ella tampoco me ayudó. Algunos años después, cuando yo ya tenía una familia, una casa y mis reglas propias, por accidente me llevé mis manos hacia la naríz. Cuál sería mi sorpresa, era el olor de mi madre. Descubrimiento.
Luego de llevar el ritmo de mi propia cocina, es decir, cocinar para los míos lo que a mí me apetecía, supe que aquél olor no era otro que el del ajo y la cebolla. Los que, por cierto, no se quitan fácilmente.
Recordé la comida de mi madre, aquella mesa rodeada de 7 hermanos y hermanas, mi padre y mi madre y aquél visitante inesperado que no faltaba diariamente: una amiguita de la escuela, primos, primas, tías, tíos o cualesquiera que "inesperadamente" visitara la casa de mi madre cerca del medio día... sabían que ahí las ollas eran de tamaño extra-familiar y la comida, a Dios gracias, era siempre abundante, nutritiva y deliciosa. Si no, siempre estaban los frijoles.
¿A qué huele una mujer? Dudo que el perfume más característico de una Mujer sea el de las violetas, el jazmín, patchulí o las rosas. Me parece que el más real es el de las especies, el ajo, la cebolla y la vida.

CHISTORETE

COMO ESCRIBIR CORRECTAMENTE:

La Secretaria del convento está escribiendo una carta y comienza:

'Querido Monseñor'............. Se da cuenta de que aquél puede mal interpretar sus palabras y vuelve a empezar:

'Excelentísimo Monseñor'..................... Recapacita pensando que es demasiado formal.

'Sr. Monseñor' .............. Éste le parece muy mundano, así que decide que elmejor es:

'Don Monseñor'.................. Para asegurarse de no meter la pata, le pregunta a la Madre Superiora :

- ¿ Madre, Monseñor se pone con Don ? -

¡¡ Claro que se pone condón hija, si no este convento sería una guardería !!!!!!!!!!!!!!!

Generaciones tras la máscara del "querer ser"

Maggie Carpenter es el personaje que interpreta Julia Roberts en una de sus múltiples películas de corte romántico que ha protagonizado. El filme se llama "Novia Fugitiva" en español, o Bride Runaway, en inglés.
La primera vez que ví esta cinta fue como casi todas las que he visto de ella (debo hacer la excepción de "Closer", la que me pareció muy interesante por su trama). Ya sabes, en el momento te divierten pero hasta ahí llegan. No hay una profundidad de caracteres como tampoco complicaciones. No tienes que pensar, es a lo que me refiero.
La segunda vez que yo ví esta película (lo acepto, me divierte inmensamente volver a ver películas, siempre y cuando me hayan parecido de simpáticas para arriba y tenga el tiempo para hacerlo). Decía, la segunda vez que nos encontramos Julia Roberts y yo, me quedé pensando...¿cuántas Maggies conoces?
Hago la pregunta porque fue esta segunda vez que yo capté que conozco demasiadas, que yo he misma he sido como Maggie Carpenter, duele aceptarlo pero debo aclarar, este personaje de mi vida se fue hace tiempo y no pude encontarlo... a Dios gracias. (JJJJ)
Decía, Maggie Carpenter, haciendo un perfil rápido, es una mujer que se esconde detrás del prometido en turno y la hace desde una novia rockera, otra interesada por la entomología, otra por los deportes y una más, la que cree encontrarse a sí misma aunque diste mucho de haberlo hecho.
El hecho es que hay demasiadas personas que se esconden en lo que esperan que seamos y no enseñan a aquél ser que realmente son.
Hace poco leía un artículo que hablaba sobre las tendencias y las modas y el porqué las seguimos. Jack Santino, un experto en cultura americana (si, el artículo era gringo) aseguraba que lejos de ser malo era sólo el reflejo de una sociedad que busca cobijarse y ser parte de cosas innovadoras y creativas. De ahí que múltiples personas decidan seguir una moda y ahí nos tienen con faldas largas, al siguiente cortas, al siguiente año sin ellas y etc. Seguimos modas hasta que llegamos a una edad en la que decidimos que el largo es lo de menos, pero para haber llegado a esta madurez tuvimos que pasar cuánto, qué o cómos.
¿Cuándo es que se madura y cómo le hacemos para hacerlo más rápido y, como resultado, encontrarnos a nosotros mismos? Ya sea como mujer u hombre. O el entremedio.
¿Es cierto que tiene que ser a golpes? No, no le voy a la violencia física, son los de la vida, dicen, los que hacen crecer. ¿Es que no hay otra forma?
No me conformo pero, yo ya estoy grandecita. Soy quien soy y poco o nada se puede hacer. Son las generaciones pequeñas la que me causan el alboroto...

AHI LA LLEVAMOS

Un día mas, o un día menos según se vea, más de vivir y menos por vivir.

Otra vez se quedó la comida preparada para él, no llegó, que´s que yo estoy muy sangrona, si, es cierto, que´s que yo me deprimo, si, es cierto, que´s que yo, que´s que yo… sólo quiero querer, vivir, reir, disfrutar lo sencillo, pero qué difícil….Nooo, ya ni la friego, soy egoísta, me doy cuenta y aun así coopero con mis guerritas, este pobre mundo se esta desmoronando, nos estamos matando unos a los otros con pistolas, con bombas, con drogas, con actitudes, con palabras, es una guerra constante, el mundo es de cristal, con tantas guerras, atentados, accidentes, taladores de árboles, mugrosos tirando basura, asesinos, explotadores, está estrellado a punto de caer hecho añicos.
Se pelean los hermanos, los esposos, los amigos, los vecinos, los comerciantes, los automovilistas, los artistas, los que hacen cola, los policías, los diputados, los senadores, los presidentes, los países… la guerra de las galaxias no esta lejos, pronto nos alcanzará.
(Noviembre 2008)

Así como te veo me vi, y como me ves te verás

Causará nostalgia decirlo o simplemente será un déjà vu momentáneo. Mientras las casualidades se justifican entre ellas yo me quede muda después de escucharlo en boca de una tercera esta semana. “Asi como te veo me vi, como me ves te verás.” Adelanté el tiempo y no me gustó mucho para ser sincera.

Recuerdo las piñatas chorreadas trepada en algún árbol, existirá una nostalgia mayor a la que ahora siento de esos tiempos. Qué pasará cuando haya más que mirar hacia atrás que adelante. Y si somos el resultado de nuestras decisiones, habremos hecho conciencia del momento en que las tomamos, o por lo menos en el momento que las externamos y si es así, será que en algún momento decidí ser lo que soy ahora. Uy-muda otra vez.

¿Cuánto tardaremos en ser lo que uno decide? ¿Qué tomara más tiempo, el serlo o el decidirlo? O será que cuando lo decides se ejecuta solo por haberlo elegido así. Da igual si fue el huevo o la gallina primero, lo que sí es que no suceden por separado.

En qué momento nos ponemos a trabajar en ese asunto. Será que lo decidimos en silencio, o en un sueño en que nos deja pegados durante el día, o de plano ya lo decidieron por nosotros. Pues el asunto me hizo pensar en cómo me veré en unos cuantos años si dejo que la profecía se cumpla, y por supuesto en lo que hago y dejo de hacer para imaginar el cambio.

La vida esta llena de posibilidades, cada vez mas llena y cada vez más cercanas. Eso me encanta.

HERMANAS DE LETRAS

Un miércoles más en el aula 103 de la Escuela de Letras, reunidas ahí entre ideas, chismes, frases y relatos, oyendo como una víbora “diva” atacó a Mara y del amor de Imelda por su padre, así trascurrió el taller.
Lillian que llegó más guapa que siempre, dijo: Las invito a cenar, a todas.
Volteamos a vernos, Carmen de inmediato contestó: estoy puesta. Karina con su sonrisa tímida: yo también. Jimena de voz ronquita decía: Sí, sí anden, vamos tenemos que convivir. Margarita tomo el teléfono, hizo una llamada y se apuntó. Imelda se disculpó, tomó el pequeño altar de muertos que aún adornaba la pared, pidiéndonos no dijéramos de que ella se lo llevaba, salió de salon, yo seguía con cara de “que haré”. Lillian se acercó: anda habla a tu casa y vamos, su tono me convenció. Rosa tenia un compromiso; en eso regresó Imelda diciendo que dejaría un recadito al dueño del altar, con su teléfono por si quería que se lo regresara... le entró la culpa.
Así nos enfilamos hacia la Sauceda; teníamos reservada la mesa #1, ¡claro! porque somos mujeres número uno.
Entre alitas, camarones, sushis, tacos y gorditas convivimos, nos conocemos en esencia pero irónicamente no sabemos donde vivimos con quien vivimos o de qué. Solo sabemos las inquietudes de todas por la forma de escribir.
Somos Hermanas de Letras.

Fragmentos de entrevista a Norman Mailer

Fragmentos de Entrevista a Norman Mailer “Escribir bien mata”
Periódico El Norte/ Monterrey, Méx. /archivo
Por Fernando de Ita

Provincetown, EU- El escritor más reconocido y más injuriado de Estado Unidos; el autor de 39 libros donde la ficción es real y lo real es ficción; el soldado de infantería que escribió una de las más duras filípicas contra la guerra; el macho que navajeó a una de sus seis esposas, que se subió al cuadrilátero con Mohammed Ali, que golpeó a George Vidal, que mereció el calificativo de cerdo macho sexual por parte de las feministas, y de homo fóbico por parte de los homosexuales.

El ganador de dos premios Pulitzer y los más altos reconocimientos de la literatura estadounidense; el narrador que escribió 17 libros entre 1962 y 1972 entre enormes dosis de whisky, marihuana y Seconal; el periodista que conmocionó a su país desde las páginas del Esquire, que fundó y le dio el nombre al periódico Village Voice; que reporteó con agudeza singular seis de las convenciones para elegir presidente de los Estados Unidos; el ensayista de las formas de violencia y poder de la sociedad de consumo; el detractor permanente del sueño americano; el escritor obsesionado por el estilo, por la frase perfecta; el candidato a la alcaldía a Nueva York.

El consejero sin paga de algunos presidentes de la nación; el enemigo acérrimo de las corporaciones capitalistas, el dominio tecnológico y el desgaste industrial de la naturaleza; el escritor que se ha proclamado a si mismo como número uno en la lengua inglesa; el dramaturgo, el poeta, el guionista de cine, el actor más controvertido de la vida literaria y política en los últimos 50 años de los Estados Unidos de América, aparece tras el muro de cristal de su casa de Provincetown, Massachussets, afligido por la artritis, la operación de cadera y la debilidad de rodillas, que, con ayuda de un bastón, lo hacen ver como un viejo boxeador de 80 años, la edad que cumplió ayer viernes 31 de enero.

Para festejar este acontecimiento, Random House, la editorial de grandes libros, puso este find e semana en circulación su volumen “THe Spooky Art”, en el que se reúnen los ensayos, las charlas y las entrevistas que Mailer ha dado en los últimos años sobre el arte de escribir, además de los retratos literarios de diversos escritores de lengua inglesa y dos sudamericanos; Borges y Garcia Márquez.

-Es que usted ha puesto a revisión muchas cosas desde la primera vez que lo entrevisté, en 1986. Su relación con las mujeres por ejemplo. En los 80 todavía sostenía ‘Lo bueno para nosotros es bueno para todos, lo bueno para las mujeres, es malo para cualquiera’, y decía, además, que las mujeres nunca podrían escribir tan bien como los hombres.

“Es cierto, quiero decir eso, de la revisión. En los últimos años me he vuelto mas tolerante con todo, menos con la estupidez. Por eso no puedo sentarme a la mesa con el señor Bush. Mi relación con las mujeres ha cambiado, tengo hijas mayores, Bárbara –así le dice Norris- me ha puesto en orden, aunque no dejo de pensar que la revolución feminista terminó muy triste, ahora las mujeres son como los hombres, se visten del mismo modo, tienen los mismos trabajos, la misma competencia, los mismos coitos solitarios, la misma soledad, el mismo aburrimiento. La revolución femenina terminó con el asalto al poder”.

-¿Y qué piensa ahora de las mujeres como escritoras?

“Lo más revelador que le puedo decir al respecto es que yo mismo he presentado la novela de mi mujer, ‘Windchill Summer’.

-¿Y su relación con los críticos? ¿Ya no los golpea cuando hablan mal de sus libros?

“Ya no lo hago, pero aquí cabe una aclaración; siempre he tenido respeto por las críticas inteligentes, incisivas, que me hacen ver algo que yo ignoraba de mis libros, así sea para demostrar que erré en el camino. Lo que detesto es la crítica que disfraza su ignorancia de pedantería intelectual, o la critica académica, incapaz de entender que la letra se escribe con sangre, con nervios, con esperma. Por el contrario, gozo la bilis de mis colegas, disfruto casi sexualmente el encono de Tom Wolf, por ejemplo”.

-¿Sigues pensando que sólo un artista puede criticar a un artista?

“Sí, esa certeza no ha cambiado; sigo pensando que los críticos de Picasso están lejos de su arte como yo de la luna”.

-A usted el tocó animar buena parte de la vida intelectual y periodística de los Estados Unidos en los años cruciales del siglo 20 ¿Cómo ve esa actividad en el siglo 21?

“Yo la veo del carajo, pero siempre que doy esta respuesta me obligo a reflexionar sobre los cambios que ha provocado la sociedad tecnológica. En los buenos viejos tiempos uno sabía con certeza por qué estaba dispuesto a pelear y por qué no. En el mundo virtual la realidad se nos escapa de entre los dedos, porque nos han cambiado la conciencia por una maquina de aplastar botones. Los medios no dejan de sorprendernos con sus innovaciones tecnológicas, pero esos adelantos no han avanzado un ápice en la comprensión del ser humano. Ahora podemos seguir por televisión el asesinato de nuestros estudiantes, pero seguimos ignorando los motivos del asesino. Podemos ser testigos de una guerra como la del Golfo Pérsico sin estremecernos por sus consecuencias porque es menos atractiva que una película de acción. Soy más bien pesimista con respecto al futuro, tengo el temor de que el mundo que imaginó Orwellsea un juego de niños frente al mundo virtual de la era tecnológica. Por fortuna, yo ya no veré este hermoso planeta convertido en una caja de plástico”.

-Usted fue un gran consumidor de marihuana. Legó incluso a declarar que se sentía orgulloso de haberse analizado bajo los efectos de la hierba. ¿La sigue usando para esos menesteres?

“Imposible. La marihuana fue mí aliada en la época más conflictiva y creativa de mi existencia, pero cobró su precio. Para un egocéntrico de dimensiones colosales como yo fue el medio para huir del psicoanálisis, y la guía para la introspección personal. Sin ella yo no habría logrado recomponer mi identidad, hecha polvo, desde finales de los años 40, cuando mi primer novela ‘Los desnudos y los muertos’, medio una celebridad y una fortuna que yo no creía merecer. Me salvo del caos interior, pero me molió el cuerpo, y para escribir una novela necesitas estar en la mejor condición física, como un boxeador ante una pelea de campeonato. Escribir consume. Escribir mata.

-¿Sigue usted pensando que es el mejor escritor vivo de los Estados Unidos?

“Naturalmente, aunque he descubierto que hay una docena de tipos que piensan lo mismo”.

De la noche a la mañana...

Anoche recibí una llamada...esas que con un tantito de pena, confieso, solicito del "Dulcineo". Cuando considero es tarde y va con sueño, después de la visita. Justifico mi solicitud diciéndole: "¡Aayyy! con tanta inseguridad, quiero dormir tranquila!, por fis" (no lo resiste).

Esta noche, entramos al cine en punto de las 8:25 p.m. absortos en esa atmósfera de emociones que te dan las imágenes del cine olvidamos que un hombre de color sería el protagonista de lo que conocemos como "historia" universal. De esta misma manera entramos los hermosillenses al cine en temporada de verano para robarnos un pedacito del invierno neoyorquino o protejernos de las lluvias londinenses, con la pequeña diferencia que aquí nos inundamos un poquito.

Se termina la película, Dulcineo se va...hago mi solicitud, trastabillando llego hasta mis aposentos, lavo cara, cepillo dientes, cambio de ropa, descarga de líquidos...me vence el sueño...zzzz...zzzz...zzzz... y RIIINNGG!! la tan "esperada" llamada...entre que tenía las pestañas pegadas y había olvidado poner la alarma contesto el aparatejo que vibra debajo de mi almohada..."ganó Obama, se murió Mouriño". Aunque no lo crean por unos instantes me paralicé...si es posible que un ente a medio dormir se paralice más. Así fue, sentí un terrible pesar por la familia del "chico superpoderoso" y una alegría enorme por el hombre de color que conquisto a la primer potencia del mundo, Martin Luther King esta de fiesta, el pueblo esta de fiesta!

Con esta información ahora si que "clariOBscura" me fui a dormir con dos hombres que hacían historia.

Miércoles 5 de noviembre 2008, abro el ojo y me cuestiono ¿ganó Obama? ¿Paso algo con Mouriño?...

No hay más...enciendo el televisor para ver al niño Loret de Mola, CNN, Azteca...ahora si que: "QUE ALGUIEN ME EXPLIQUE", veo el rostro de un presidente consternado, veo el rostro de familiares de inocentes que aún no logran "catotear" como es que a un padre, un esposo, un hijo, un abuelo le "cayó" encima un avión...YO todavía no lo capto, no los culpo. Cambio el canal y veo al primer hombre de color haciendo que lo imposible se volveria posible, cambio el canal y veo lo mismo...lo que creía imposible (ver un avión en Avenida Paseo de la Reforma en la ciudad más poblada del mundo) posible..."What are the odds, un aviónnnnn!!! Por Dios!?"! Demasiada información. Cambio canal, noticias locales...otra vez...otra balacera? QUE? QUE!? en Nogales?? QUE? QUE? Las autoridades se equivocaron...QUE? QUE? Que no era "el domicilio correcto"? Desde mi computadora decido seguir la nota...esa casa quedo como un quesito, me digo...

Ahora si que en menos de 12 horas vi de todo...de chile, dulce y manteca o de sangre, color y gruyere!

Y así se va tejiendo realidad con ficción...un negro es presidente de los Estados Unidos de Norteamérica, un "naturalizado" logra ser el segundo en mando del gobierno mexicano, con 37 años y muere en un avionazo...y, no cae en cualquier calle, cae en REFORMA! Y por fin...veo lo más parecido a un queso gruyere gigante...la casa baleada por las autoridades...por equivocación.

Vaya Mundo...Mundo Singular...


Sisi Lil

Escribir es escribir

Me quedó muy claro. Margarita debió haber estado con la cabeza en la luna cuando nos mandó por internet esta frase. Hay que decírselo, pensé en su momento. Debió haber estado jugando con su nieto y entonces algo pasó, pensé después. Fue entonces y tras pensarlo un momento, digerirlo sin ser consiente de estarlo haciendo, entonces entendí.
Han pasado algunos meses (¿años?) desde que ella mandó ese pensamiento por internet. Aproveché la siguiente clase para hacerle el comentario. Tres palabras me habían sacudido y no sólo así, también habían desencandenado una serie de pensamientos, razonamientos y hasta enojos en contra del sistema. Aún siguen siendo los mismos aunque he aprendido a remar en contra de ellos, cual si fuera aquella una tormenta que aunque no busca hundirme a mí, se complacería de verme caer.
Ahora sé que ella tiene razón y, aunque aclaró no pertenecerle, también era importante tenerla en cuenta.
Escribir no es sólo escribir, después pensé, escribir encierra un compromiso para contigo misma y pienso que esa clase de compromisos son más fuertes que cualesquier otro. Me parece que también se lo dije después.
Escribir es una necesidad física, como comer, ir al baño o hacer el amor.
Escribir es expresión, como la pintura, el baile, el teatro y la escultura. Es un arte y encierra un fuerte reto hacerlo bien. Es razonar una ecuación matemática con un alto índice de complejidad; la genialidad depende del artista, o en su caso el científico.
Escribir a pesar de... esa, esa es otra historia. Porque los "a pesar de..." podría empezar a enumerarlos y no acabaría en una página. Todos los escritores y escritoras nos enfrentamos numerosos "a pesar de...". A pesar de no saber hacerlo, a pesar de las editoriales, a pesar de toda la gente que no lee ni leerá nunca porque sencillamente no le interesa, no le enseñaron a leer o no lo entiende. Escribir a pesar de uno mismo.
Escribir es escribir, hacerlo a pesar de todo y contra todo. Escribir con la claridad y humildad que se requiere; claridad para que te entiendan, humildad para entender y aprender de los errores. Es un aprendizaje constante, entre otras cosas. Es...
No es fácil... nadie dijo que lo fuera.

¿A QUIÉN LE GUSTA?

Aunque me confieso apolítica, no puedo permirterme caminar sin ética, mermada de valores, con venda en los ojos y dejar de sentirme responsable por lo hecho, lo dicho y lo consentido.
Martes de elecciones en el país de los sueños rotos, de la ciencia ficción y las normas controvertidas. Martes de expectación global. Martes de interrogantes, de alguna que otra esperanza. Martes para cambios, otro Martes de desencantos, de facturas. Y sigue como muchos otros Martes, la violencia, de género, por interés, por error, por miedo, por venganza, por todo y nada...
Pero a quién le gusta la violencia?
Si al color verde no le gusta que lo utilicen para los uniformes militares,
El hierro está cansado que lo usen para las balas,
La tela está harta de que hagan con ella banderas,
Los caminos no soportan que los llenen de minas,
Las lágrimas están cansadas de rodar por el dolor y la tristeza,
Al rojo le gusta ser pintado en las rosas, las cerezas y el carmín, no con sangre inocente,
A las nubes les da retortijones el olor de los bombardeos que las atraviesan,

Y entonces, a quién le gusta la violencia?

COMO LA LUNA

Noviembre mes de muertos, mis muertos aumentan al pasar de los años, se entiende un poco a la muerte o se entiende ¿a la vida? Entiendo, lo rápido, lo efímero, de la vida, no disfrutamos a la gente, las cosas sencillas, lo que vale, una caricia tibia, una mirada, una sonrisa, sentir el aire, oír el silencio, tocar el agua, ver las estrellas, esos puntitos brillantes que al examinarlos reconozco su formación, algún antiguo hombre les puso nombre, los marinos se valían de ellas para viajar para medir el tiempo, clara estoy que ellas sonreían …tonta, las estrellas no saben que existimos somos tan efímeros, ellas si saben de edad, con sus trillones de millones de años que tienen, nuestra vida junto a ellas no llega ni a suspiro, por eso prefiero a la luna, ella si nos reconoce, viene a saludarnos cada día con sonrisas diferentes, algunas veces olvido salir a verla, a decirle que la admiro, que me gusta, que la quiero, me engrano en esta vida, de corredera, de consumismo, de apariencia, de vanidad, de competencia.
Quiero entender la vida, quiero ser como la luna, fiel, sencilla, así, solo ser.
Si, quiero ser como la luna.
Verónica

Lunes 3 PAZ

Es un mal común, el clamor por paz no solo es en la capital del país, SE pide, SE quiere, SE exije... tanto en la ciudad temporal de la mariposa monarca, como en la frontera donde queda más cerca Disneylandia, para nosotros los mexicanos. También se escucha que la piden los jarochos "en la parroquia" y no precisamente en la que tiene una cruz...sino en la que tiene muy buen café y ahora la pedimos nosotros, los aguantadores de los "calores" de 45° en el noroeste del país.

Es un pesar terrible el que siento, ver como nos desmoronamos, ver con que facilidad unos caen y otros lloran, unos sufren y otros sufren aún más. Gente inocente, gente que iba de paso, gente que "por mala suerte" LE TOCO ESTAR...eso se llama "bad timing".

Que tristeza ver que no nos extrañe el ver notas ensagrentadas a todas horas. Mi desayuno un decomiso, mi comida una balacera y mi cena 6 heridos; olvide comentarles que de postre tuve 4 muertos...no quiero perder mi capacidad de asombro...pero no quiero que se mantenga viva por el dolor de muchos...

Sisi Lil

Jack o' lantern

Ahí estaba Jack, sentado tras la barra y sobre un banco. Sus dos manos se aferraban con fuerza a la superficie, cerca de su vaso otrora lleno de whisky. Desde lejos sólo se veía a un hombre dentro de una taberna, pensativo y alicaído. De cerca sólo descubrías a un bebedor sin una moneda para hacerse de más licor.

Vamos, yo puedo ayudarte, la voz del Demonio detrás de él era invitante y su gargante cada vez estaba más seca. Sólo si te conviertes en una moneda para que pueda tomarme el último sorbo de alcohol antes de irme contigo. Una vez cumplido su deseo la moneda fue directamente a la cartera de Jack, e inmediatamente después él hizo la señal de la cruz sobre ésta. El demonio estaba atrapado y no saldría al menos que le perdonara la vida. Accedió porque hasta Lucifer sabe negociar. Pero sólo serían 10 años.

Volvió al cabo de 10 años y Jack lo hizo de nuevo. Seré tuyo si antes alcanzas esa manzana por mí, como última voluntad. Satanás no pudo resistirse a este favor y una vez arriba del árbol Jack hizo la señal de la cruz en el tronco. No volverás nunca por mí, sólo así te dejaré libre. El Demonio hizo su promesa.

Al cabo de un año finalmente Jack murió. En el cielo no había oportunidad alguna: avaro, bebedor y jugador. En el infierno Luzbel fue claro con él. Yo hice mi promesa, Jack, tú no cabes en el infierno. Le lanzó una bola de fuego y Jack, quien venía comiéndose un nabo, la tomó con su otra mano y la colocó rápidamente dentro del vegetal.

¿Y ahora qué voy a hacer? Cuestionó Jack. Sigue tu camino de regreso por el valle de las sombras e ilumínalo con este fuego que yo te doy. Tu castigo será seguir vagando por siempre.

103

Pasa el tiempo y siempre tiemblo a la misma escala cuando leo mis escritos en voz alta, siento las manos frías y las venas calientes. Creí que con el tiempo me curaría pero ya me resigné a que es crónico como las alergias.
A pesar de mi terremoto interno sigo temblando y reconstruyéndome en el aula 103 a las 6:30. Ahí aparecen mujeres que padecen el mismo tipo de locura que yo, el soñar. No sólo les comparto mis historias, entran en ellas, saludan a mis personajes, platican con ellos, los analizan de pies a cabeza y me platican cómo les fue.
Por fortuna yo también conozco de cerca a los de ellas, exprimo sus pasos y hago jugo de naranja, aunque los saboreo igual que si estuvieran en gajos, con cáscara a la mitad, o como naranja completa todavía a la venta en el supermercado, de cualquier manera la esencia tan particular con la que cada una les da vida en sus ingeniosas historias, es muy refrescante.

Respuestas

Es por demás. No entiendo qué consigo al preguntarme lo mismo decenas, centenas y miles de veces. Ya tengo respuestas, todas de peso y aún sigo preguntándomelo. ¿Qué estoy haciendo inmersa en un mar de letras cuando aquí nadie sabe leer?
Siempre he visto el mundo de las personas que no se pueden comunicar de manera oral como algo bastante muy lejano al mío. Las observo haciendo sus señales, las veo ilusionarse y no puedo evitar el pensar en lo triste y silenciosa que debe ser su vida. He llegado a sentir lástima, por supuesto y no he de negarlo. Pero entonces me veo a mí misma tratando de ser "yo misma" y entonces no sé por quién sentir más lástima. Entonces ya no me da lástima, casi me doy risa.
Siento añoranza por la persona que fui hace unos días, unas horas, incluso minutos. Veo a la que fui hace años y apenas la conozco. Pero entonces es bueno. Siempre he pensado que en la búsqueda por mi yo perfecto, aquella que visualizo cada día, está en algún lugar, esperándome. La pregunta es si sabré que es ella una vez que la haya alcanzado.
Tengo decenas de respuestas y aún sigo preguntándomelo. Puede ser que hoy, y sólo por hoy, mi respuesta sea diferente y sea aquella que me llene. Pero es que al escribir soy aquella que visualizo entonces yo soy yo cuando escribo, si es así para qué preguntarlo más. Ya la encontré.
Torrente de emociones, situaciones y vivencias. Lágrimas, risas y sinsabores. Personajes reales, imaginarios y una revoltura de ambos. Vivir entre ellos, convivir con ellos hasta lograr zafármelos. Exorcisarlos de mi sistema mediante mis dedos, aprisionarlos en una hoja de papel. Plasmar su vida, mi vida, la vida de alguien que tal vez no es tan ajeno a tí o a mí.
Hay miles de respuestas y todas me llenan y ninguna me sacia.

MUJERES

A diferencia de los varones,
a la mujer, para amar le es
preciso admirar.
Mirar hacia arriba al hombre,
no horizontalmente al camarada,
menos hacia abajo al fracasado.

Jane, la ejemplar

Acabo de ver una película llamada "Becoming Jane", basada en la vida de Jane Austen. ¿Sabían ustedes que ella se negó a casarse por matrimonio "arreglado"? ¿Que tuvo un pretendiente rico con el cual no quiso comprometerse porque no lo amaba? ¿Que trató de escaparse con el hombre que sí amaba -y no podían casarse porque él era muy pobre y su familia no lo quería- pero se arrepintió en el camino y volvió a su casa... salvando así su reputación?
Después de ese único intento de vivir el amor plenamente, decidió buscar una fuente de ingresos para independizarse y no volvió a enamorarse nunca. ¿Cuál fue su "fuente de ingresos"? ¡Publicar sus novelas! Y lo más alucinante es que lo logró.
Jane Austen es una de las escritoras más importantes de Inglaterra, sólo fue valorada siglos después y su aportación a la lengua inglesa se inmortalizó en seis novelas extraordinarias.
Su ejemplo es precioso; ella decidió vivir -simplemente aunque para ello necesitó una gran fuerza espiritual- de acuerdo a sus convicciones.

¿LITERATURA "FEMENINA"?

(Olga Starzak)

Días atrás me enfrenté, con cierta molestia, a una pregunta a la que de una manera u otra se han enfrentado muchas mujeres que escriben. Ni hablar de las mujeres que han tenido la fortuna de ser reconocidas precisamente por ser escritoras, y se ven analizadas, criticadas, desvalorizadas y hasta discriminadas por el mundo editorial, y por sus propios pares, los hombres, por el sólo hecho de pertenecer al sexo opuesto y “atreverse” a hacer literatura: literatura “femenina”. ¿Sobre qué les gusta escribir a las mujeres?... fue la pregunta del colega; tendría que haber respondido con un ¿…y a los hombres? Pero yo sabía lo que escribían... porque las mujeres conocemos lo que escriben los escritores en general, sin distinción de sexo: los clásicos, los universales, los contemporáneos, los latinoamericanos, los regionales... Entonces pensé: el advenimiento de la mujer al ámbito de la literatura data de varios siglos atrás, cuando –con coraje, con el mismo coraje de hoy– comenzaron a ganarse un lugar en el mundo imponiendo la fuerza que les permitiera –en una cultura patriarcal– dejar las funciones impuestas, para manifestarse a través de su propia voz. Pero no lo hicieron sólo en el mundo de las letras; lo hicieron también en el teatro, en la plástica, en la política, en la economía… y hasta en las ciencias. Sólo que vaya a saber porqué cuestiones nadie habla de “La ciencia femenina”, o “El teatro femenino”. Quizás en el primero de los ejemplos sea porque son aún pocas las mujeres que se han destacado sobre los hombres; en el segundo, porque el porcentaje entre los géneros es bastante similar. No aparece entonces el conflicto.
A lo largo de esta discusión que ha llevado (sin lugar a dudas, a los hombres) a conceptualizar como “Literatura Femenina” a un subgrupo de la Literatura, con una mirada separatista y si se quiere menospreciada, se ha hablado de “literatura femenina” para señalar a aquella que escriben las mujeres sobre mujeres, o “literatura feminista”, a aquella que escriben las mujeres para defender sus derechos frente a los hombres. También a la que tiene como protagonistas a mujeres, o a la que trata sólo de temas concernientes a ellas (y en donde cobran relevancia temas como el embarazo, el parto, la crianza de los hijos, los procesos de la evolución femenina, etc.).
Lo primero que viene a mi mente es pensar en la literatura como lenguaje, como expresión, como estructura estética que no conoce de sexos. Es estar convencida de que independientemente de la temática de una novela, de un cuento o un poema, una obra literaria PUEDE SER ESCRITA por cualquier persona, más allá de su condición genérica. Este concepto tiene origen en pensar a la literatura como actividad resultante de la IMAGINACIÓN, no sólo de la experiencia personal, de la historia de vida, de las vivencias y hasta de las posibilidades y limitaciones consecuentes de la naturaleza biológica.
En cuanto seres creativos que somos, los personajes de nuestras ficciones surgen de la aptitud o no para desarrollar esa destreza, ejercer un estilo, adoptar una forma. Si a esto le sumamos, en igual importancia, que la lengua brinda a todos las mismas oportunidades, que las construcciones gramaticales, innumerables, son igualmente posibles de utilización, podría tal vez arriesgarme a decir que la literatura acepta una sola diferenciación: la buena y la mala; y hasta esto es también digno de discusión, por cuanto la subjetividad no es pasible de valoración conceptual.
Creo que sí es cierto que a partir de la irrupción de la mujer al mundo de las letras, la literatura se benefició por una suerte de renovación emocional; y que aparecen elementos distintivos que tienen que ver con el abordaje de temáticas desprejuiciadas, osadas y hasta liberales, tal vez como producto de los tantos años en que las mujeres hemos sido condenadas al silencio por prohibiciones culturales.
Que la Academia Sueca haya elegido ya por undécima vez a una mujer para condecorarla con el máximo galardón en Literatura, es sólo una muestra de que los hombres del mundo van aceptando que la sociedad, y por ende el arte, se construye a través de la unión de hombres y mujeres.

ESTO ESTA DE LUJO

Mis queridas escribanas, es un placer pertenecer a esta hermandad, donde se se entrelazan nuestras experiencias plasmadas en un papel, liberamos la imaginacion, las inquitudes, las tristezas, las alegrias...en fin donde somos.
Margarita eres GRANDE. Las quiero a todas (si Lilian me declaro cursi )
Verónica

Y...fue así como encontré a mis hermanas de letras.

Recuerdo el día en el que desesperada y ansiosa buscaba un grupo con el cual compartir mi afición por la lectura y la escritura. Fue así como mi intuición me llevó hasta la Escuela de Letras de nuestra bella "UNI". En realidad ya llevaba a cuestas varios intentos fallidos, por incursionar a algún taller, clase, grupo o como quieran llamarlo...el caso es que no mas "no se me hacía". Logré asistir a un par de clases, de esas que los chamacos toman como "optativa". Para mi no había otra "opción", pues era la única OPORTUNIDAD y no pensaba desperdiciarla, yo la había elegido y yo la había estado esperando; así como esperan los niños la Navidad para que llegue Santa Claus para los norteños y los Reyes Magos pa´los del sur...anyways...antes de que me desvíe del punto. Llevaba mis plumas favoritas y mi cuaderno tipo "journal" que cargo siempre, pastas de gamuza rosa...¡très chic! jajaja en fin... me siento y me deleito al ver que por fin encontré mas personas que disfrutan hacer lo mismo que yo. POR FINNNN VI LA LUZ! (ya se que esta muy pocho mi escrito pero quiero darle el feeling...ohhhhhhhh que la... sigo hablando en espanglish...jajaja) Bueno fue así como conocí a Mara Abdalá, sentadas codo con codo, compartiendo y conociéndonos en el tiempo que te da una clase de conocerte (en lo que la maestra se voltea) me invito al Taller de Mujeres... G R A C I A S Mara!
De ahí para adelante todo lo que puedo contar es historia.
Me encanta escuchar las historias de voz de Rosa con ese "ceceo" (aún no se si la ortografía es correcta, pero entiendanme la mujer es de la madre patria) con ese timbre de voz suave, buena dicción y pausas moderadas. Marisela combinando sus historias de la vida real con sus escritos. Carmen con sus historias entrelazadas, y excelente sentido del humor. Jimena con lo profundo y místico. Karina con su ternura y pluma suelta. Verónica con sus "cursilerías" (lo digo porque somos iguales!! jajaja y me acordé de la clase de hace dos semanas) siempre contando historias de interés. Ana Imelda es como la salsa que debe acompañar a un buen taco, siempre "spiceando" la comenta. Mara con su entrega y pasión. Y por supuesto no puede faltar nuestra guía en esta travesía, Margarita...que si necesito ponerle un "apodo" sería como su tocaya Margarita "la diosa de la cumbia"... pero nuestra Margarita sería (aunque para mi es) "la diosa de la pluma" un hurra por eso!! yeiiii!!!!! hurra!!!!!!!!!
Creo que me estoy abriendo de más jajaja eso siento por estas bellas mujeres que me han enseñado tanto y que me han dado la oportunidad de compartirles mis locuras.
G R A C I A S!

Los amigos son hermanos que uno escoge. Por eso hoy les digo...
GRACIAS POR SER MIS HERMANAS DE LETRAS!
GRACIAS POR HACER QUE ESTA SEA UNA EXPERIENCIA DE LAS MEJORES!
GRACIAS!

Verónica...aquí te gane con lo cursi!

Ahora si corre y se va...vamos a darle rienda suelta a la pluma y a tupir este blog de bellas letras de mujeres con almas excepcionales.

Sisi (Lil)

DE ESTRENO

Así estamos en este espacio que como promete el título, va a tener jugosas letras que nos dejaran saborear muchas almas.
Almas juguetonas, valientes, divertidas, sorprendentes.
Me ha tocado descubrirlas a pequeños sorbos, oler y seguir sus misteriosos perfumes, descifrar algunos acertijos, para darme cuenta que con ellas quiero estar, en lo bueno y en lo malo, en la salud y en los achaques, en la fertilidad creativa y en la resequedad de inspiraciones.

Con ataduras invisibles, manchando páginas en blanco, tejiendo hilos en forma de cuentos, salidas, secretos y demás eventos, me visto de largo, con todo el honor y el orgullo de estar en el estreno de este lugar que seguro nos depara interesantes descubrimientos.

Rosa Vilà

Ellas son escritoras

Es difícil definir, incluso para mí que favorecí poco a poco este logro, la dimensión y profundidad de la amistad y comunión que ha surgido entre estas mujeres, porque no está fundada en la competencia personal, ni en compartir el dolor, ni en elevar quejas contra la vida o formular estrategias de lucha contra una realidad social que no puede cambiar al ritmo que desearíamos, o según la lucidez de nuestra conciencia.
Es una hermandad misteriosa; cada vez que nos reunimos o festinamos, es un aquelarre blanco, donde nos reconciliamos con la vida y sí, también con bastante frecuencia producimos textos literarios.

Ellas son:
Marisela Samaniego, Mara Yudith Abdala, Jimena Tapia, Karina Silvas, Verónica González, Lillian Mexia, Ana Imelda Martínez, Rosa Vilà Font, Carmen Irene Lamadrid

Y quien coordina: Margarita Oropeza
Este es el primer post. Iremos caminando.
Gracias por sus visitas.