En un susurro

Al hablarme quiero que lo hagas bajito.
Que tu boca en susurros solo se mueva,
sean tus ojos los mismos que yo vea,
para encontrarlos y perderme en esto,
que lo dicen todo sin un movimiento.
Si a mí te dirijes que también hable tu cuerpo,
para que se mueva, que me mueva,
no hay palabra, sinónimo, frase nueva,
el sonido engaña, no así el cuerpo.
Deja que ellas a mí me hablen, tus manos,
deja que tus piernas me abracen toda,
dime todo sin abrir tus míos labios
si no son para besarme no son nada.
Cuando hables conmigo busca mi silencio,
y si no es así entonces cállame,
si no es con un beso
hazlo con esa mirada...

El gigante dormido

Esta es la historia de un gigante que permanecía dormido desde tiempos inmemorables. Había estado tanto tiempo en esta somnolencia que los entes que vivían, convivían y permanecían junto a él pensaban que ésa era su naturaleza.
Se mofaban de él, inclusive llegaron a abusar de este personaje; decían que no podía estar despierto nunca porque, sencillamente, él había nacido dormido. Y entonces lo escalaban y bailaban sobre su pecho, su cabeza, sus piernas, toda superficie que podían pisar. La condición del gigante, inclusive, se había convertido en algo de utilidad: construían puentes que pasaban sobre él y también edificios. Era parte del entorno y estaban orgullosos de cómo se veía su ciudad gracias a él. Era un buen adorno.
Súbitamente el gigante empezó a moverse. No supieron bien dónde empezó todo. Tal vez primero fue un dedo, después todo el pié. A una mano le siguió un brazo y entonces empezó el desastre. Todos los entes de la aldea se reunieron porque la situación era una emergencia y sólo ellos podían solucionarla.
"Debemos cortarlo pedazo a pedazo", sugirió uno. "No", le contrarió otro, "necesitamos su fuerza, podría ser de utilidad si lo dominamos primero", "si, pero nos mataría de una pisada", contestó uno más. Continuaron con más ideas hasta que por ahí, un ente que permanecía entre las sombras alzó la voz.
"Este gigante no tiene ni idea de quién es, podemos utilizarlo, hacernos amigos de él y convertirlo en nuestro esclavo sin que él se dé cuenta". Y entonces todos callaron. El silencio sólo duró unos minutos, los entes eran lentos y debían digerir de la misma forma las nuevas ideas. Después todos asintieron.
El gigante terminó por despertarse aunque no resultó como ellos habían planeado. Hubo partes que despertaron demasiado y se apoderaron de las regiones donde le tocaba vivir, una pierna llegó a comandar la región donde vivía. Hubo otras partes del cuerpo que no tuvieron tanta suerte. Hicieron su lucha pero la somnolencia les ganó y quedaron en un letargo a las órdenes de los entes. El futuro del gigante está escrito, aunque sabe que si despierta totalmente podrá demostrar su supremacía sobre los entes, sus cadenas mentales aún no se lo permiten. Sólo el tiempo lo dirá...

UN REGALO, la vida con cuento.

Apenas hace una semana y no saben como los extraño. Cargarlos a todos, acomodarlos en maletas, cajas y bolsas. Ponerles gestos, invertarles voces, corazones, suspiros y guiños.
Cada dia me sorprenden con algo nuevo, ya tienen vida propia, una vida que vuelven a vivir y a contar en cada función, con cada mirada, con cada interpretación. Ellos son todos los personajes que de los cuentos saltan a invadir la vida real.
Pero sin los que escuchan, los que creen, los que se dejan contar, nada seria posible, no existirian y mi existencia seria menos placentera. Qué seria de Casimiro mi ratón de biblioteca soñador?,si esas miradas brillosas no creieran que puede comer letras?. No existirian las ranas que no quieren besar príncipes humanos, sino manejar una moto, ni mucho menos, existirian los polvos mágicos!.
Son los que regala la luna a unos pocos y que se reparten para mantener en forma a la memória,muy importante. También se convierte en antídoto para los desencantos cotidianos, sí, los de los más chicos y también los de que creen que ya no estan para cuentos.
Y como siempre, después de cada función yo me guardo ese regalo de comentarios, aplausos, complicidades, buscando el verdadero orígen de la sangre azul de los príncipes o la palabra más importante del mundo, intentando creer que aunque sea por un momento, podemos imaginar un mundo mejor.

Rosa Vilá

MUDA
AL QUERER HABLAR ESCRIBO
AL QUERER ESCRIBIR LEO
AL QUERER LEER SUEÑO
Y POR FIN AL SOÑAR ME ANIMO A HABLAR

AL HABLAR COMPARTO
Y AL QUERER COMPRARTIR
PREFIERO ESCRIBIR


ESCONDIDAS
AL JUGAR SUEÑO
AL SOÑAR AMO
AL AMAR ME ESCONDO

AL ESCONDERME ME ENCUENTRA
AL ENCONTARME ME AMA
AL AMARME JUEGO

AL JUGAR SUEÑO
AL SOÑAR AMO
AL AMAR ME ESCONDO
Y AL ESCONDERME ME VUELVE A ENCONTRAR

Polvos de Luna

Muy tempranito y con ganas de presenciar a nuestra lectora favorita del taller, me dirigí a la Plaza Zaragoza esperando ver a mi amiga Rosa rodeada de niños con su libro entrepiernas, arrastrados con sus cuentos y su buena dicción fuera de Hermosillo. Llegue y al bajarme del auto oí a lo lejos una voz familiar, había comenzado muy puntual así que me di prisa y seguí esa voz que había dejado el acento por lo que dudaba. ¿Quien sería? Me apresure y al dar la vuelta, la vi, ahí la teníamos en escena, con el callejón lleno, ¡que sorpresa! Sentí como si hubiese llegado tarde a clases tome la ultima butaca de la fila y disimuladamente me senté.
Comenzó sacando palabras de entre los niños, venia preparada con maletas, castillos, cocodrilos, ratones, polvos, gatos y hasta un sombrero mágico que trajo desde un país lejano. Antes de comenzar teníamos que estar listos para escuchar, así que nos convenció de afinar los oidos y aflojar la cara, esa fue la que mas me gustó, solo tienes que hacer cara de boba decía, soltar la mandíbula, el cachete y sacar el aire. Solo faltaban sus polvos de luna, esos que escurren en Agosto cuando la luna esta llena, hay que subir al cerro de la campana y tomarlos para todo el año. Magnífico, así que después de ser bautizados por la luna comenzó.
Describió a la princesa mas fresa, berrinchuda y coleccionista de palabras ¿Cuales serían las palabras más importantes? REYNO decía el Rey, sin él no existiríamos. Ella penso MANDAR, era la que mas hacía, VACACIONES le dijo la cocinera, estaba cansada de tanto guisar, PAZ le dijo guardia, claro si hubiese paz el se dedicaría a otras cosas, como el AMOR dice a lo lejos la doncella ahhh.. suspiraba Rosa junto con su público. Al final el bufón sugirió que la palabra mas importante eran CUENTOS, claro ahí caben todas las palabras que creamos importantes.
Luego surgió zapolandia un reyno de pantanos y aristocracia, ahí vivía la bella princesa sapienza que deseaba con fervor tener una moto. Sus padres estaban concertados por semejantes gustos. Y como era de esperarse ellos decidiron que lo que su hija necesitaba era un príncipe. Buscaron al príncipe y encontraron a uno hechizado en humano, la ranita tapándose las narices lo beso, y este se convirtió en: !Una Moto! Que genial, hay que saber bien que es lo que uno desea que de pronto la historia cambia. La ranita motorizada dio vueltas por todo el stage a ritmo del regeton… ¡Rosa que risa!
Y ya al final conocimos al apuesto Casimiro en manos de Rosa, esta rata vivía en una vieja biblioteca y en búsqueda de algún quesillo encontró que los libros estaban llenos de hormigas y por mas que insistió que salieran ahí seguían ordenadas las pobrecitas. Yo espero que estas hormigas si salgan a la luz del algún monitor y colorín colorado la Rosa se ha retirado.
Amiga, gracias por hacerme sentir niña entre las carcajadas de mi alrededor, por mantenerme tan entretenida, por sacarme de Hermosillo un ratito, por las risas y definitivamente seguiré tu próxima aparición.

Ängeles y su ángel

Pues sí, estuvimos en la plática de Ángeles Mastretta –de la Feria del Libro de Hermosillo- para sus admiradores, que somos muchísimos en el mundo. Que sus libros se han publicado en más de 50 países, que como a diez idiomas (incluso el chino), que su trayectoria como escritora ha sido de cuatro escalones de miles de metros de altura, premios muy importantes, que premiaron su talento y la pusieron en pocos años en los cuernos de la luna.
Es una mujer llena de energía, con una mirada sobre la vida que refresca el ánimo, escucharla siempre es un rompeolas contra la sensación de desamparo en que estamos estacionadas las escritoras y en general las mujeres.
Ella representa un parte aguas en la literatura mexicana; creó un nuevo paradigma para las mujeres, nos marcó una postura de madurez y fortaleza para reírnos de nosotras mismas y para saber que se pueden convertir las desgracias irremediables en problemas a resolver.
Que como mujer se puede una sacudir el olor a macho cabrío del patriarcado con algún perfume de frutas y una carcajada cómplice, llena de nuestra inagotable capacidad de reproducir la vida.
Ella nos ha dado todo su amor de escritora por los seres humanos (hombres y hembras) para que dejemos de estar tristes y nos dediquemos a localizar los instantes de felicidad; la realidad está llena de ellos –dice-, son como luciérnagas en la oscuridad, como estrellas en noche del campo: Infinitos en número, pequeños en apariencia y hermosísimos si los sabemos gozar.

Ella estuvo allí, en una plaza de Hermosillo llenísima de sus lectores y admiradores… mucha gente no supo que venía, la difusión fue poca y desarreglada; sin embargo Ángeles ni se enteró, porque en esos viajes se dedica a entregarse y no pregunta nada. Sólo se da.
Es encantadora. Se fue contenta, estuvo contenta y ecuánime. La gente se arremolinó después de la charla a pedirle autógrafos, la hicieron feliz, le contaron historias. Ella ama a la gente, la gente la ama.
Es encantadora.
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Hay un link nuevo en nuestro blog, compañer@s: El blog de Ángeles Mastretta en El País, el diario español. Allí pueden saludarla y compartir.

Cuento de Margarita escrito en 1984

¿A qué huele una mujer?

No es noticia, durante siglos las mujeres hemos sigo estigmatizadas sobre la manera en la que deberíamos lucir, vestir, decir, hacer u oler. Y no sólo por los hombres. Inclusive las propias féminas tenemos alguna idea de la mujer ideal y la defendemos como si ello fuera el agua bendita o el pan nuestro...
La primera vez que yo olisquié las manos de mi madre me pareció que su olor era extraño. Con la prudencia que a mí me caracterizaba desde entonces no lo mencioné. Tal vez le pregunté y ella, llevándoselas a la naríz me contestó extrañada, "a nada".
En el tocador de ella, como en casi todos los tocadores, frascos de perfume, cremas y talcos (para la fecha muy usuales entre las señoras) no faltaban. Recuerdo que uno de mis pasatiempos favoritos era ir y revolcarme en ellos, tanto como en sus cosméticos, collares y artículos varios. A esa edad casi todo era actuar por repetición así que un poco de ella tal vez me haría más grande.
La primera vez que me llevé a la naríz las manos de mi madre su olor no era agradable. Yo acostumbraba a verla mientras se vestía, peinaba y maquillaba. Veía cómo buscaba los zapatos adecuados y las pantimedias también. La estudiaba mientras escogía el bolso perfecto y, por último, aquél collar y aretes. Un apretón en el perfume de su predilección (en el momento el que estuviera de moda) y estaba lista. Su mirada en el espejo era importante. Aunque miraba hacia el frente sus ojos también estaban mirando hacia adentro, esa era, y es, la mirada de mi madre.
La primera vez que yo aspiré el olor de sus manos no me gustó lo que encontré. No sabía qué era ese olor y ella tampoco me ayudó. Algunos años después, cuando yo ya tenía una familia, una casa y mis reglas propias, por accidente me llevé mis manos hacia la naríz. Cuál sería mi sorpresa, era el olor de mi madre. Descubrimiento.
Luego de llevar el ritmo de mi propia cocina, es decir, cocinar para los míos lo que a mí me apetecía, supe que aquél olor no era otro que el del ajo y la cebolla. Los que, por cierto, no se quitan fácilmente.
Recordé la comida de mi madre, aquella mesa rodeada de 7 hermanos y hermanas, mi padre y mi madre y aquél visitante inesperado que no faltaba diariamente: una amiguita de la escuela, primos, primas, tías, tíos o cualesquiera que "inesperadamente" visitara la casa de mi madre cerca del medio día... sabían que ahí las ollas eran de tamaño extra-familiar y la comida, a Dios gracias, era siempre abundante, nutritiva y deliciosa. Si no, siempre estaban los frijoles.
¿A qué huele una mujer? Dudo que el perfume más característico de una Mujer sea el de las violetas, el jazmín, patchulí o las rosas. Me parece que el más real es el de las especies, el ajo, la cebolla y la vida.

CHISTORETE

COMO ESCRIBIR CORRECTAMENTE:

La Secretaria del convento está escribiendo una carta y comienza:

'Querido Monseñor'............. Se da cuenta de que aquél puede mal interpretar sus palabras y vuelve a empezar:

'Excelentísimo Monseñor'..................... Recapacita pensando que es demasiado formal.

'Sr. Monseñor' .............. Éste le parece muy mundano, así que decide que elmejor es:

'Don Monseñor'.................. Para asegurarse de no meter la pata, le pregunta a la Madre Superiora :

- ¿ Madre, Monseñor se pone con Don ? -

¡¡ Claro que se pone condón hija, si no este convento sería una guardería !!!!!!!!!!!!!!!

Generaciones tras la máscara del "querer ser"

Maggie Carpenter es el personaje que interpreta Julia Roberts en una de sus múltiples películas de corte romántico que ha protagonizado. El filme se llama "Novia Fugitiva" en español, o Bride Runaway, en inglés.
La primera vez que ví esta cinta fue como casi todas las que he visto de ella (debo hacer la excepción de "Closer", la que me pareció muy interesante por su trama). Ya sabes, en el momento te divierten pero hasta ahí llegan. No hay una profundidad de caracteres como tampoco complicaciones. No tienes que pensar, es a lo que me refiero.
La segunda vez que yo ví esta película (lo acepto, me divierte inmensamente volver a ver películas, siempre y cuando me hayan parecido de simpáticas para arriba y tenga el tiempo para hacerlo). Decía, la segunda vez que nos encontramos Julia Roberts y yo, me quedé pensando...¿cuántas Maggies conoces?
Hago la pregunta porque fue esta segunda vez que yo capté que conozco demasiadas, que yo he misma he sido como Maggie Carpenter, duele aceptarlo pero debo aclarar, este personaje de mi vida se fue hace tiempo y no pude encontarlo... a Dios gracias. (JJJJ)
Decía, Maggie Carpenter, haciendo un perfil rápido, es una mujer que se esconde detrás del prometido en turno y la hace desde una novia rockera, otra interesada por la entomología, otra por los deportes y una más, la que cree encontrarse a sí misma aunque diste mucho de haberlo hecho.
El hecho es que hay demasiadas personas que se esconden en lo que esperan que seamos y no enseñan a aquél ser que realmente son.
Hace poco leía un artículo que hablaba sobre las tendencias y las modas y el porqué las seguimos. Jack Santino, un experto en cultura americana (si, el artículo era gringo) aseguraba que lejos de ser malo era sólo el reflejo de una sociedad que busca cobijarse y ser parte de cosas innovadoras y creativas. De ahí que múltiples personas decidan seguir una moda y ahí nos tienen con faldas largas, al siguiente cortas, al siguiente año sin ellas y etc. Seguimos modas hasta que llegamos a una edad en la que decidimos que el largo es lo de menos, pero para haber llegado a esta madurez tuvimos que pasar cuánto, qué o cómos.
¿Cuándo es que se madura y cómo le hacemos para hacerlo más rápido y, como resultado, encontrarnos a nosotros mismos? Ya sea como mujer u hombre. O el entremedio.
¿Es cierto que tiene que ser a golpes? No, no le voy a la violencia física, son los de la vida, dicen, los que hacen crecer. ¿Es que no hay otra forma?
No me conformo pero, yo ya estoy grandecita. Soy quien soy y poco o nada se puede hacer. Son las generaciones pequeñas la que me causan el alboroto...

AHI LA LLEVAMOS

Un día mas, o un día menos según se vea, más de vivir y menos por vivir.

Otra vez se quedó la comida preparada para él, no llegó, que´s que yo estoy muy sangrona, si, es cierto, que´s que yo me deprimo, si, es cierto, que´s que yo, que´s que yo… sólo quiero querer, vivir, reir, disfrutar lo sencillo, pero qué difícil….Nooo, ya ni la friego, soy egoísta, me doy cuenta y aun así coopero con mis guerritas, este pobre mundo se esta desmoronando, nos estamos matando unos a los otros con pistolas, con bombas, con drogas, con actitudes, con palabras, es una guerra constante, el mundo es de cristal, con tantas guerras, atentados, accidentes, taladores de árboles, mugrosos tirando basura, asesinos, explotadores, está estrellado a punto de caer hecho añicos.
Se pelean los hermanos, los esposos, los amigos, los vecinos, los comerciantes, los automovilistas, los artistas, los que hacen cola, los policías, los diputados, los senadores, los presidentes, los países… la guerra de las galaxias no esta lejos, pronto nos alcanzará.
(Noviembre 2008)

Así como te veo me vi, y como me ves te verás

Causará nostalgia decirlo o simplemente será un déjà vu momentáneo. Mientras las casualidades se justifican entre ellas yo me quede muda después de escucharlo en boca de una tercera esta semana. “Asi como te veo me vi, como me ves te verás.” Adelanté el tiempo y no me gustó mucho para ser sincera.

Recuerdo las piñatas chorreadas trepada en algún árbol, existirá una nostalgia mayor a la que ahora siento de esos tiempos. Qué pasará cuando haya más que mirar hacia atrás que adelante. Y si somos el resultado de nuestras decisiones, habremos hecho conciencia del momento en que las tomamos, o por lo menos en el momento que las externamos y si es así, será que en algún momento decidí ser lo que soy ahora. Uy-muda otra vez.

¿Cuánto tardaremos en ser lo que uno decide? ¿Qué tomara más tiempo, el serlo o el decidirlo? O será que cuando lo decides se ejecuta solo por haberlo elegido así. Da igual si fue el huevo o la gallina primero, lo que sí es que no suceden por separado.

En qué momento nos ponemos a trabajar en ese asunto. Será que lo decidimos en silencio, o en un sueño en que nos deja pegados durante el día, o de plano ya lo decidieron por nosotros. Pues el asunto me hizo pensar en cómo me veré en unos cuantos años si dejo que la profecía se cumpla, y por supuesto en lo que hago y dejo de hacer para imaginar el cambio.

La vida esta llena de posibilidades, cada vez mas llena y cada vez más cercanas. Eso me encanta.

HERMANAS DE LETRAS

Un miércoles más en el aula 103 de la Escuela de Letras, reunidas ahí entre ideas, chismes, frases y relatos, oyendo como una víbora “diva” atacó a Mara y del amor de Imelda por su padre, así trascurrió el taller.
Lillian que llegó más guapa que siempre, dijo: Las invito a cenar, a todas.
Volteamos a vernos, Carmen de inmediato contestó: estoy puesta. Karina con su sonrisa tímida: yo también. Jimena de voz ronquita decía: Sí, sí anden, vamos tenemos que convivir. Margarita tomo el teléfono, hizo una llamada y se apuntó. Imelda se disculpó, tomó el pequeño altar de muertos que aún adornaba la pared, pidiéndonos no dijéramos de que ella se lo llevaba, salió de salon, yo seguía con cara de “que haré”. Lillian se acercó: anda habla a tu casa y vamos, su tono me convenció. Rosa tenia un compromiso; en eso regresó Imelda diciendo que dejaría un recadito al dueño del altar, con su teléfono por si quería que se lo regresara... le entró la culpa.
Así nos enfilamos hacia la Sauceda; teníamos reservada la mesa #1, ¡claro! porque somos mujeres número uno.
Entre alitas, camarones, sushis, tacos y gorditas convivimos, nos conocemos en esencia pero irónicamente no sabemos donde vivimos con quien vivimos o de qué. Solo sabemos las inquietudes de todas por la forma de escribir.
Somos Hermanas de Letras.

Fragmentos de entrevista a Norman Mailer

Fragmentos de Entrevista a Norman Mailer “Escribir bien mata”
Periódico El Norte/ Monterrey, Méx. /archivo
Por Fernando de Ita

Provincetown, EU- El escritor más reconocido y más injuriado de Estado Unidos; el autor de 39 libros donde la ficción es real y lo real es ficción; el soldado de infantería que escribió una de las más duras filípicas contra la guerra; el macho que navajeó a una de sus seis esposas, que se subió al cuadrilátero con Mohammed Ali, que golpeó a George Vidal, que mereció el calificativo de cerdo macho sexual por parte de las feministas, y de homo fóbico por parte de los homosexuales.

El ganador de dos premios Pulitzer y los más altos reconocimientos de la literatura estadounidense; el narrador que escribió 17 libros entre 1962 y 1972 entre enormes dosis de whisky, marihuana y Seconal; el periodista que conmocionó a su país desde las páginas del Esquire, que fundó y le dio el nombre al periódico Village Voice; que reporteó con agudeza singular seis de las convenciones para elegir presidente de los Estados Unidos; el ensayista de las formas de violencia y poder de la sociedad de consumo; el detractor permanente del sueño americano; el escritor obsesionado por el estilo, por la frase perfecta; el candidato a la alcaldía a Nueva York.

El consejero sin paga de algunos presidentes de la nación; el enemigo acérrimo de las corporaciones capitalistas, el dominio tecnológico y el desgaste industrial de la naturaleza; el escritor que se ha proclamado a si mismo como número uno en la lengua inglesa; el dramaturgo, el poeta, el guionista de cine, el actor más controvertido de la vida literaria y política en los últimos 50 años de los Estados Unidos de América, aparece tras el muro de cristal de su casa de Provincetown, Massachussets, afligido por la artritis, la operación de cadera y la debilidad de rodillas, que, con ayuda de un bastón, lo hacen ver como un viejo boxeador de 80 años, la edad que cumplió ayer viernes 31 de enero.

Para festejar este acontecimiento, Random House, la editorial de grandes libros, puso este find e semana en circulación su volumen “THe Spooky Art”, en el que se reúnen los ensayos, las charlas y las entrevistas que Mailer ha dado en los últimos años sobre el arte de escribir, además de los retratos literarios de diversos escritores de lengua inglesa y dos sudamericanos; Borges y Garcia Márquez.

-Es que usted ha puesto a revisión muchas cosas desde la primera vez que lo entrevisté, en 1986. Su relación con las mujeres por ejemplo. En los 80 todavía sostenía ‘Lo bueno para nosotros es bueno para todos, lo bueno para las mujeres, es malo para cualquiera’, y decía, además, que las mujeres nunca podrían escribir tan bien como los hombres.

“Es cierto, quiero decir eso, de la revisión. En los últimos años me he vuelto mas tolerante con todo, menos con la estupidez. Por eso no puedo sentarme a la mesa con el señor Bush. Mi relación con las mujeres ha cambiado, tengo hijas mayores, Bárbara –así le dice Norris- me ha puesto en orden, aunque no dejo de pensar que la revolución feminista terminó muy triste, ahora las mujeres son como los hombres, se visten del mismo modo, tienen los mismos trabajos, la misma competencia, los mismos coitos solitarios, la misma soledad, el mismo aburrimiento. La revolución femenina terminó con el asalto al poder”.

-¿Y qué piensa ahora de las mujeres como escritoras?

“Lo más revelador que le puedo decir al respecto es que yo mismo he presentado la novela de mi mujer, ‘Windchill Summer’.

-¿Y su relación con los críticos? ¿Ya no los golpea cuando hablan mal de sus libros?

“Ya no lo hago, pero aquí cabe una aclaración; siempre he tenido respeto por las críticas inteligentes, incisivas, que me hacen ver algo que yo ignoraba de mis libros, así sea para demostrar que erré en el camino. Lo que detesto es la crítica que disfraza su ignorancia de pedantería intelectual, o la critica académica, incapaz de entender que la letra se escribe con sangre, con nervios, con esperma. Por el contrario, gozo la bilis de mis colegas, disfruto casi sexualmente el encono de Tom Wolf, por ejemplo”.

-¿Sigues pensando que sólo un artista puede criticar a un artista?

“Sí, esa certeza no ha cambiado; sigo pensando que los críticos de Picasso están lejos de su arte como yo de la luna”.

-A usted el tocó animar buena parte de la vida intelectual y periodística de los Estados Unidos en los años cruciales del siglo 20 ¿Cómo ve esa actividad en el siglo 21?

“Yo la veo del carajo, pero siempre que doy esta respuesta me obligo a reflexionar sobre los cambios que ha provocado la sociedad tecnológica. En los buenos viejos tiempos uno sabía con certeza por qué estaba dispuesto a pelear y por qué no. En el mundo virtual la realidad se nos escapa de entre los dedos, porque nos han cambiado la conciencia por una maquina de aplastar botones. Los medios no dejan de sorprendernos con sus innovaciones tecnológicas, pero esos adelantos no han avanzado un ápice en la comprensión del ser humano. Ahora podemos seguir por televisión el asesinato de nuestros estudiantes, pero seguimos ignorando los motivos del asesino. Podemos ser testigos de una guerra como la del Golfo Pérsico sin estremecernos por sus consecuencias porque es menos atractiva que una película de acción. Soy más bien pesimista con respecto al futuro, tengo el temor de que el mundo que imaginó Orwellsea un juego de niños frente al mundo virtual de la era tecnológica. Por fortuna, yo ya no veré este hermoso planeta convertido en una caja de plástico”.

-Usted fue un gran consumidor de marihuana. Legó incluso a declarar que se sentía orgulloso de haberse analizado bajo los efectos de la hierba. ¿La sigue usando para esos menesteres?

“Imposible. La marihuana fue mí aliada en la época más conflictiva y creativa de mi existencia, pero cobró su precio. Para un egocéntrico de dimensiones colosales como yo fue el medio para huir del psicoanálisis, y la guía para la introspección personal. Sin ella yo no habría logrado recomponer mi identidad, hecha polvo, desde finales de los años 40, cuando mi primer novela ‘Los desnudos y los muertos’, medio una celebridad y una fortuna que yo no creía merecer. Me salvo del caos interior, pero me molió el cuerpo, y para escribir una novela necesitas estar en la mejor condición física, como un boxeador ante una pelea de campeonato. Escribir consume. Escribir mata.

-¿Sigue usted pensando que es el mejor escritor vivo de los Estados Unidos?

“Naturalmente, aunque he descubierto que hay una docena de tipos que piensan lo mismo”.

De la noche a la mañana...

Anoche recibí una llamada...esas que con un tantito de pena, confieso, solicito del "Dulcineo". Cuando considero es tarde y va con sueño, después de la visita. Justifico mi solicitud diciéndole: "¡Aayyy! con tanta inseguridad, quiero dormir tranquila!, por fis" (no lo resiste).

Esta noche, entramos al cine en punto de las 8:25 p.m. absortos en esa atmósfera de emociones que te dan las imágenes del cine olvidamos que un hombre de color sería el protagonista de lo que conocemos como "historia" universal. De esta misma manera entramos los hermosillenses al cine en temporada de verano para robarnos un pedacito del invierno neoyorquino o protejernos de las lluvias londinenses, con la pequeña diferencia que aquí nos inundamos un poquito.

Se termina la película, Dulcineo se va...hago mi solicitud, trastabillando llego hasta mis aposentos, lavo cara, cepillo dientes, cambio de ropa, descarga de líquidos...me vence el sueño...zzzz...zzzz...zzzz... y RIIINNGG!! la tan "esperada" llamada...entre que tenía las pestañas pegadas y había olvidado poner la alarma contesto el aparatejo que vibra debajo de mi almohada..."ganó Obama, se murió Mouriño". Aunque no lo crean por unos instantes me paralicé...si es posible que un ente a medio dormir se paralice más. Así fue, sentí un terrible pesar por la familia del "chico superpoderoso" y una alegría enorme por el hombre de color que conquisto a la primer potencia del mundo, Martin Luther King esta de fiesta, el pueblo esta de fiesta!

Con esta información ahora si que "clariOBscura" me fui a dormir con dos hombres que hacían historia.

Miércoles 5 de noviembre 2008, abro el ojo y me cuestiono ¿ganó Obama? ¿Paso algo con Mouriño?...

No hay más...enciendo el televisor para ver al niño Loret de Mola, CNN, Azteca...ahora si que: "QUE ALGUIEN ME EXPLIQUE", veo el rostro de un presidente consternado, veo el rostro de familiares de inocentes que aún no logran "catotear" como es que a un padre, un esposo, un hijo, un abuelo le "cayó" encima un avión...YO todavía no lo capto, no los culpo. Cambio el canal y veo al primer hombre de color haciendo que lo imposible se volveria posible, cambio el canal y veo lo mismo...lo que creía imposible (ver un avión en Avenida Paseo de la Reforma en la ciudad más poblada del mundo) posible..."What are the odds, un aviónnnnn!!! Por Dios!?"! Demasiada información. Cambio canal, noticias locales...otra vez...otra balacera? QUE? QUE!? en Nogales?? QUE? QUE? Las autoridades se equivocaron...QUE? QUE? Que no era "el domicilio correcto"? Desde mi computadora decido seguir la nota...esa casa quedo como un quesito, me digo...

Ahora si que en menos de 12 horas vi de todo...de chile, dulce y manteca o de sangre, color y gruyere!

Y así se va tejiendo realidad con ficción...un negro es presidente de los Estados Unidos de Norteamérica, un "naturalizado" logra ser el segundo en mando del gobierno mexicano, con 37 años y muere en un avionazo...y, no cae en cualquier calle, cae en REFORMA! Y por fin...veo lo más parecido a un queso gruyere gigante...la casa baleada por las autoridades...por equivocación.

Vaya Mundo...Mundo Singular...


Sisi Lil

Escribir es escribir

Me quedó muy claro. Margarita debió haber estado con la cabeza en la luna cuando nos mandó por internet esta frase. Hay que decírselo, pensé en su momento. Debió haber estado jugando con su nieto y entonces algo pasó, pensé después. Fue entonces y tras pensarlo un momento, digerirlo sin ser consiente de estarlo haciendo, entonces entendí.
Han pasado algunos meses (¿años?) desde que ella mandó ese pensamiento por internet. Aproveché la siguiente clase para hacerle el comentario. Tres palabras me habían sacudido y no sólo así, también habían desencandenado una serie de pensamientos, razonamientos y hasta enojos en contra del sistema. Aún siguen siendo los mismos aunque he aprendido a remar en contra de ellos, cual si fuera aquella una tormenta que aunque no busca hundirme a mí, se complacería de verme caer.
Ahora sé que ella tiene razón y, aunque aclaró no pertenecerle, también era importante tenerla en cuenta.
Escribir no es sólo escribir, después pensé, escribir encierra un compromiso para contigo misma y pienso que esa clase de compromisos son más fuertes que cualesquier otro. Me parece que también se lo dije después.
Escribir es una necesidad física, como comer, ir al baño o hacer el amor.
Escribir es expresión, como la pintura, el baile, el teatro y la escultura. Es un arte y encierra un fuerte reto hacerlo bien. Es razonar una ecuación matemática con un alto índice de complejidad; la genialidad depende del artista, o en su caso el científico.
Escribir a pesar de... esa, esa es otra historia. Porque los "a pesar de..." podría empezar a enumerarlos y no acabaría en una página. Todos los escritores y escritoras nos enfrentamos numerosos "a pesar de...". A pesar de no saber hacerlo, a pesar de las editoriales, a pesar de toda la gente que no lee ni leerá nunca porque sencillamente no le interesa, no le enseñaron a leer o no lo entiende. Escribir a pesar de uno mismo.
Escribir es escribir, hacerlo a pesar de todo y contra todo. Escribir con la claridad y humildad que se requiere; claridad para que te entiendan, humildad para entender y aprender de los errores. Es un aprendizaje constante, entre otras cosas. Es...
No es fácil... nadie dijo que lo fuera.

¿A QUIÉN LE GUSTA?

Aunque me confieso apolítica, no puedo permirterme caminar sin ética, mermada de valores, con venda en los ojos y dejar de sentirme responsable por lo hecho, lo dicho y lo consentido.
Martes de elecciones en el país de los sueños rotos, de la ciencia ficción y las normas controvertidas. Martes de expectación global. Martes de interrogantes, de alguna que otra esperanza. Martes para cambios, otro Martes de desencantos, de facturas. Y sigue como muchos otros Martes, la violencia, de género, por interés, por error, por miedo, por venganza, por todo y nada...
Pero a quién le gusta la violencia?
Si al color verde no le gusta que lo utilicen para los uniformes militares,
El hierro está cansado que lo usen para las balas,
La tela está harta de que hagan con ella banderas,
Los caminos no soportan que los llenen de minas,
Las lágrimas están cansadas de rodar por el dolor y la tristeza,
Al rojo le gusta ser pintado en las rosas, las cerezas y el carmín, no con sangre inocente,
A las nubes les da retortijones el olor de los bombardeos que las atraviesan,

Y entonces, a quién le gusta la violencia?

COMO LA LUNA

Noviembre mes de muertos, mis muertos aumentan al pasar de los años, se entiende un poco a la muerte o se entiende ¿a la vida? Entiendo, lo rápido, lo efímero, de la vida, no disfrutamos a la gente, las cosas sencillas, lo que vale, una caricia tibia, una mirada, una sonrisa, sentir el aire, oír el silencio, tocar el agua, ver las estrellas, esos puntitos brillantes que al examinarlos reconozco su formación, algún antiguo hombre les puso nombre, los marinos se valían de ellas para viajar para medir el tiempo, clara estoy que ellas sonreían …tonta, las estrellas no saben que existimos somos tan efímeros, ellas si saben de edad, con sus trillones de millones de años que tienen, nuestra vida junto a ellas no llega ni a suspiro, por eso prefiero a la luna, ella si nos reconoce, viene a saludarnos cada día con sonrisas diferentes, algunas veces olvido salir a verla, a decirle que la admiro, que me gusta, que la quiero, me engrano en esta vida, de corredera, de consumismo, de apariencia, de vanidad, de competencia.
Quiero entender la vida, quiero ser como la luna, fiel, sencilla, así, solo ser.
Si, quiero ser como la luna.
Verónica

Lunes 3 PAZ

Es un mal común, el clamor por paz no solo es en la capital del país, SE pide, SE quiere, SE exije... tanto en la ciudad temporal de la mariposa monarca, como en la frontera donde queda más cerca Disneylandia, para nosotros los mexicanos. También se escucha que la piden los jarochos "en la parroquia" y no precisamente en la que tiene una cruz...sino en la que tiene muy buen café y ahora la pedimos nosotros, los aguantadores de los "calores" de 45° en el noroeste del país.

Es un pesar terrible el que siento, ver como nos desmoronamos, ver con que facilidad unos caen y otros lloran, unos sufren y otros sufren aún más. Gente inocente, gente que iba de paso, gente que "por mala suerte" LE TOCO ESTAR...eso se llama "bad timing".

Que tristeza ver que no nos extrañe el ver notas ensagrentadas a todas horas. Mi desayuno un decomiso, mi comida una balacera y mi cena 6 heridos; olvide comentarles que de postre tuve 4 muertos...no quiero perder mi capacidad de asombro...pero no quiero que se mantenga viva por el dolor de muchos...

Sisi Lil